w o r d p l a y

“ Muitos homens afirmam quase que com boa fé que as mulheres são iguais aos homens e nada têm a reivindicar, e ao mesmo tempo que as mulheres nunca poderão ser iguais aos homens e suas reivindicações são vãs. É que é difícil para o homem medir a extrema importância de discriminações sociais que parecem insignificantes de fora e cujas repercussões morais e intelectuais são tão profundas na mulher que podem parecer ter suas raízes numa natureza original. Mesmo o homem mais simpático à mulher nunca lhe conhece bem a situação concreta.”

( Simone de Beauvoir)

A última gafe do deputado Bolsonaro dizendo que “ não estupraria”  Maria do Rosário, por ela “ não merecer”, reacende a discussão de mulheres merecerem ou não serem estupradas. A pesquisa do IPEA feita no início do ano demonstrou que  segundo grande parte dos brasileiros, merecem. Essa mesma parte da população, provavelmente, é também parte do eleitorado do sr. Deputado Jair Bolsonaro.  E,  infelizmente, demonstra que suas opiniões machistas, homofóbicas e fundamentalistas, representam grande parte da população brasileira.

           Talvez, em resposta ao sr. Deputado,  passou pelo senado o PL que tipifica o feminicidio. Ora,  pra quê tudo isso? Essas feminazis tão querendo demais! Isso é privilégio.  Seria, então, um privilégio morrer por ser mulher? E qual seria desvantagem para os homens?  a desvantagem de não poder mais matar uma mulher por ser mulher?.

Mulheres morrem todos os dias por serem mulheres. Não apenas no sentido literal da palavra, mas morrem todas as vezes que ganham menos que um homem exercendo a mesma função no trabalho; morrem quando não são escolhidas para um emprego, mesmo tendo  o mesmo nível de  curriculum do homem escolhido, por querer ter filhos; morrem todos os dias no ônibus/metrô lotado, quando  se aproveitam dessa situação para abusarem de seus corpos; morrem todos os dias quando são julgadas por quererem exercer sua liberdade sexual; morrem todos os dias quando andam nas ruas e recebem buzinas e cantadas constrangedoras como se tivessem que receber aquilo como um elogio; morrem todos os dias quando não são respeitadas em um local por serem mulheres; morrem todos os dias quando dizem que elas não sabem dirigir, por serem mulheres; morrem todos os dias quando dizem que lugar de mulher é na cozinha; morrem todos os dias quando condenadas pelo próprio estupro; morrem todos os dias em relacionamentos abusivos; morrem quando dizem que foi merecido estupro por estar usando uma roupa curta, por estar bêbada, por estarem provocando um estuprador;
       O machismo mata. Mata uma, duas, milhares de mulheres por dia.  E continuará matando. A diferença é que talvez, agora, matar literalmente possa ter um tipo penal específico.

   O céu escuro iluminava meus pensamentos. Não que essa frase faça algum sentido, mas aquela vasta escuridão fazia com que meus pensamentos se iluminassem feito estrelas. Estrelas, porém, mortas. Uma estrela cadente, bela e brilhante no céu caindo em forma de pedra, meteoritamente sem graça.

Seus olhos profundos e esverdeados me olhavam do outro lado da rua. Olhos vazios. Olhos de lente fotográfica, que percebem mecanicamente a vida passar.  Ao cumprimentá-la, sorriu. Seguiu seu caminho. Não mais a vi, como uma cadente. Rápida, triste e encantadora. Antes que se pergunte, não a conhecia. Uma estranha do outro lado da rua com aqueles olhos que teimo em dizer que não a pertenciam, eram de alguém que convivi tempos atrás. Uma verdadeira estrela. Morta.

    Nostalgicamente começo a me lembrar de janeiro daquele ano. Foi quando Antares me deixou. Quando me deixou em corpo, pois em alma aqueles olhos já haviam me deixado há meses. Antares foi minha amante. Minha melhor amante. Casado com uma mulher bem mais velha que eu, sempre precisei de vários amores para não sentir diariamente o amargor do beijo com gosto de dólares. E como eu disse, dentre elas, Antares fora a melhor. Por exatamente 10 anos, minha fiel meretriz.

   Antares era puta. E das melhores. Trabalhava as terças, quartas e quintas. Mas, para mim, com horário especial às sextas. Ah, erámos dois loucos e apaixonados amantes. Seus olhos brilhavam quando me viam. Já havia se deitado com inúmeros homens, mas  seu coração guardava a pureza de uma virgem. Até me conhecer.

    Pouparei os detalhes românticos de quando nos conhecemos e nos apaixonamos.  Como já mencionei, por dez anos fomos fieis amantes.  Claro, fui fiel à todos meus amores.  Mas Antares era diferente, seu brilho era incontestável.  Talvez, por isso escolheram Antares para seu codinome no bordel. Era, sem dúvidas, uma estrela.

    Seus olhos, apesar  de fundos, brilhavam. E brilhavam ainda mais quando me via. Era incrível. Mas nem todo brilho é eterno, tenha isso em mente.  Caindo feito uma cadente. Aos poucos sua felicidade esvaiu-se.  Antares não mais era uma estrela. Não realizaria meus desejos. Apenas uma pedra. Oca. Olhos profundos. Nenhuma vontade de viver. Fingia estar feliz. E, assim, a perdi. Deixando apenas suas fracas encenações sobre o que sentia por mim.

    Não conseguia suportar a dor de perdê-la, sem ao menos entender o porquê. Seria tão difícil assim fazê-la voltar a (minha) vida?!. Comecei a imaginar que, talvez, sua alma teria sido vendida a algum outro varão qualquer.  Não conseguia mais dormir. Precisava de Antares como quem precisa de água no deserto.  Passava noites em claro imaginando-a sorrindo verdadeiramente para outro rapaz.  Por meses fiquei submerso num filme horror indescritível. Passei a imaginar coisas terríveis que não me atrevo a contar.

   Meses depois, resolvi, então, que precisava libertar sua alma. Antares deveria brilhar eternamente.  Fui visitá-la. Não saí do clichê, ofereci gentilmente a ela: uma taça de vinho tinto ( e cianureto). Talvez por obra do destino, seus olhos brilharam ao ver a taça. Antares sorria. Agora pálida, azul e livre.

Naquela tarde ensolarada,  Joana fora se encontrar com uma velha amiga, Bianca. Há anos não se viam. Sua amiga do velho ginásio estava quase da mesma forma: linda e ruiva. Bianca parecia ter tomado banho em formol por todos esses anos.  Encontraram-se em um velho café, na esquina da antiga casa de Bianca. Conversavam. Bem, quase isso. Joana ouviu dizer, certa vez, que algumas pessoas não escutam o que a outra diz, apenas, por cordialidade, esperavam sua vez de falar. Isso se aplicava bem a Bianca. A ruiva dos olhos esverdeados conseguia ser mais tagarela que Joana, e sem nenhuma dificuldade, ignorava o que a amiga dizia, pra contar sua próxima história. A única coisa que havia mudado, aparentemente, desde os tempos do ginásio, era o sorriso de Bianca, que, agora, estava sem nenhum metal. Joana, após algum tempo, fingia escutar. Apenas observava a ruiva falar, falar, falar. Não entendia como eram amigas. Ou como ainda podiam se chamar assim. Seus assuntos se tornaram tão distantes. E a única coisa que as uniam era um laço feito há tempos atrás. As velhas histórias. Por um momento, Joana pensara que Bianca estava muito diferente de anos atrás, sua amiga costumava ser tão legal. Chegou, então, à conclusão de que talvez fosse ela mesma, ela que havia se tornado uma chata. Ou apenas, agora, via o mundo por outro viés. Nada é pra sempre. Ainda bem, pensou. Até breve, disse, sabendo que não se veriam tão cedo.

Três vidas não seriam suficiente para amá-lo como o amou.  Sete séculos não seriam o bastante para fazer tudo que ela achava necessário fazer por ele. Nenhum ser vivo no planeta poderia compreender quão intenso era o que ela sentia.  Ele não era dela. Ela não era dele. Ele era apenas dele. Ela era apenas dela. Cada qual em sua bolha. Cada qual em seu mundinho de coisas inúteis. Ela era hipérbole. Ele era eufemismo.  Resolveu, então, ela, no ápice de seu amor imensurável e totalmente imerso no fundo de um coração petrificado  pelo tempo,  enfiar-lhe uma faca em seu peito enquanto repousava. Ora, ora.  “Que prova maior de amor poderia lhe dar, do que a vida eterna?” pensou enquanto limpava cuidadosamente aquelas gotas vermelhas vermelhas vermelhas do lençol .